Juliet

... Des questions plein la tête, il connait la réponse à la plus importante parmi celle qu'il se pose...

Le 16 octobre (358)

… Ce qui suit importe peu.

J’ai dormi longtemps sans pouvoir entrer dans un rêve, sorti des profondeurs d’un sommeil d’ouate par les coups répétés de la pluie contre les vitres, elle me saoule maintenant qu’elle est devenue piquante et froide comme des aiguilles, je vis à son rythme lorsque les gouttes d’eau éclaboussent la nuit partout dans la ville, les lumières flottent dans les airs comme autant d’étoiles de couleurs, la lune gonflée comme un ballon, lestée par les nuages, je l’imagine ; je me souviens, les dernières larmes d’un orage et l’ultime souffle d’une tempête, d’un feu de cheminée presque mort, le carrelage froid sous mes pieds nus, une longue table nappée de blanc orpheline de chaises, au milieu de la pièce, j’essaye de voir ce que l’on a posé dessus, je n’y parviens pas, contre les murs à fleurs, je ne peux voir ce que les cadres enferment, alors, je me cache sous la table et j’imagine des mondes tenus par un même fil, fragile, les gens passent de l’un à l’autre sans comprendre, puisque ces univers sont dans ma tête et qu’ils ne savent plus lire ces mots, à travers la porte, j’entends des voix parler comme à l’église et des pleurs aussi, la pièce m’est interdite, je me sens seul, je sors de mon refuge, au plafond, je vois des ballons blancs dessinés de visages tristes, un se détache et descend lentement, pousser vers le bas par un léger sifflement, plus il approche et plus la figure devient hideuse, j’ai froid, ce que je pensais être l’expression d’une vie traine rabougrie sur le sol, j’ai peur ; j’ignore pourquoi ce souvenir enfouit sous le temps a revécu pendant quelques secondes devant moi, je sors de l’appartement, la porte de l’ascenseur, s’ouvre, éclaire le couloir noir, personne ne sort, quatre, trois, trois, deux, un, la rue illuminée par une autre nuit, j’oublie les transports en commun, je veux éviter ceux trop communs, la rencontrer à nouveau ; je me souviens, l’attente dans une fin d’été, un jardin publique ovalisé par un chemin carrossable, cerné, d’arbres fatigués qui essayent de maintenir le plus longtemps possible la vie éveillée , aidés par le bruit du vent à travers le feuillage, je suis appuyé contre la voiture, de la musique découpée par une vitre à peine ouverte souligne l’émotion de l’instant, les dernières recettes d’un marchand de glace stationné au bord du petit lac, des enfants en jeux sur les pelouses rases, des gens assis sur les bancs à regarder les autres ou transformés par la magie des mots d’un livre, le soleil d’une après-midi rétrospectivement funeste, quelques paroles dans la fumée d’une cigarette juste entamée, la première caresse sur son visage, une fin de vie ; des années effacées par le temps, je suis seul, déchiré, je marche vers la station du moulin, là où le métro sort de terre pour emprunter le pont bleu suspendu au-dessus du canal, sur une marche de l’escalator en panne est assis un vieil homme, les traits cachés par une barbe poivre et sel, ses yeux avouent la même couleur, il a de longs cheveux qui cache la démence qui le ronge, il ne bouge pas, je vois la vie s’échapper de son corps, une lueur bleue l’entoure ; je me souviens, une nuit de pluie, un lit de draps blancs en suspension dans les airs, une pièce hantée par des souvenirs, des images et des sons dans la tête, plusieurs univers avec des ballons de couleurs pour soleil, des gens qui passent de l’un à l’autre, du premier au dernier, certains plus vite que d’autres disparaissent, dilués, des murmures et des larmes à travers une porte, quatre étages, la rue noyée, de l’eau, les cris des enfants courant des pelouses, le soleil jaune de ses cheveux, une caresse sur un visage, un escalier mécanique, un vieil homme éteint ; Je marche les bordures en oblique, seules quelques maisons sont encore éclairées, je suis seul, mais tout cela est-il réel, où suis-je vraiment .

Ce qui précède n’a aucune importance…